Eine einsame Kreuzung in einem Industriegebiet. Graue, heruntergekommene Autowerkstätten. Dutzende geparkte LKW. Der einzige Lichtblick: Ein in zartem Rosa gestrichenes Eckhaus. In all seiner grotesken Hässlichkeit passt es so trefflich nicht in das übrige Gesamtambiente, wie Lothar Matthäus in das Literarische Quartett oder Sascha Pallenberg auf die Weihnachtsfeier der Berliner Feminismus-Bloggerinnen.
Es ist dunkel, es ist menschenleer, es ist kalt und es ist surreal. Das Navigationsgerät hat mich und eine meiner ältesten Freundinnen in diese Einöde manövriert und so bestaunen wir artig das hübsche Plakat an der Wand dieses architektonischen Kleinods in Rosa.
Kurz sinniere ich, ob ich mich vor dem Plakat fotografieren sollte, um der Legende des Twitter-Truckers noch die Legende der Twitter-Flatrate-Nutte hinzu zu fügen. Also, nicht, was Ihr perversen Lustmolche jetzt denkt. Die Hinterachse seines Anhängers bohrt sich in meine hintere linke Flanke. Also, die meines Autos versteht sich.
Begleitet von einem engelsgleichen Geräusch des Berstens von Aluminium und Stahl oder aus was auch immer diese Audi Ultras heutzutage hergestellt werden und einem spitzen Schrei meiner Beifahrerin, die sich für einige Momente bereits mit dem schönen Bild konfrontiert sieht: Tot vor einem Puff in Pulheim. Klingt zwar wie der viel versprechende Titel des nächsten Sat.
Ich hätte auch mindestens mit Bruce Wayne gerechnet, aber die nahe gelegene Stadt Köln hat etwa Millionäre und Pulheim mit dem Besitzer des Flat-Rate-Puffs hinter uns ja auch mindestens einen, aber dennoch möchte wohl keiner von denen Batman sein. Meine Batmen sind also die drei Polizisten im Alter von 25 bis 45 Jahren, die nun schwungvoll aus aus ihrem Polizeiwagen steigen, ihre Dienstmützen aufsetzen und in bester Hollywood-Manier den Tatort begutachten.
